Понедельник, 1 июня, 2020
More

    Николай Зиновьев.
    А сердце вовсе не болело

    Лучшие книги_728*90

    * * *

    Скоро полночь, сижу у камина,
    Шевелю кочергою поленья,
    На лице моём грустная мина:
    Так сгораем и мы — поколенья.

    Но яснеет души моей смута, —
    Пусть порою в чаду и в дыму,
    Но мы все же дарили кому-то
    Свет с теплом. И неважно кому…

     

    Возвращение

    Мне ничего уже не надо,
    Я не хочу играть с огнём.
    Есть непонятная отрада —
    Тонуть в ничтожестве своём.

    Но в эту бездну погружаясь,
    Сквозь толщу сумрачного сна
    Вдруг ощутишь, как сердце сжалось,
    Как по земле идёт весна.

    И встрепенувшись поневоле,
    При свете утренней зари
    Нежданно встретишь в чистом поле
    Желанья прежние свои…

     

    * * *

    Своей тропой тысячелетней
    Бегут по небу облака.
    А старики в беседке летней
    С утра играют в «дурака».
    Играют вяло, без азарта,
    Тяжёл последний жизни пласт,
    В нём цель одна — «дожить до завтра»,
    Как будто это что-то даст
    Не уповающим на Бога…
    А облака своей дорогой
    Бегут, бегут не уставая,
    И под асфальтом мостовая,
    Наверно, помнит тени их,
    По ней скользившие когда-то…

    Николай Зиновьев. <br>А сердце вовсе не болело

     

    * * *

    В чём тайна русской радости?
    Нательный крест носить,
    И честно, без предвзятости,
    Не сытости, но святости
    У Господа просить.

     

    Ранним утром

    Молится жена в соседней комнате,
    Разогнав мои кошмары-сны.
    Чувство: будто вы с ладони кормите
    Голубей нездешней белизны.

    Чуя приближенье благодати,
    В душу начинает литься свет,
    Но опять, пришедшая некстати,
    Мысль пустая сводит всё на нет…

     

    * * *

    Палаток стайка среди сосен.
    Песчаный свей на берегу.
    Была весна, а может, осень,
    Сказать я точно не могу.

    Я был влюблен, я был в ударе,
    Я был у бездны на краю,
    Желая, чтобы Вы подали
    Мне руку тонкую свою.

    Гудели сосны, словно трубы
    В разбушевавшейся ночи.
    И целовал я Ваши губы,
    Как никогда потом ничьи.

    И пролетели две недели,
    Как в измерении другом…
    Всё это было в самом деле
    Или всё было дивным сном? —
    Не подлежит определенью
    По истеченью стольких лет…

     

    Состояние

    Никуда и ниоткуда
    Нету сил уже спешить.
    В каждом маленький Иуда
    Продолжает тайно жить.

    Как хотел бы ошибиться
    Я в своей догадке, но
    Это — жизнь, а не кино.
    Остаётся лишь молиться,
    Чтоб совсем не пасть на дно.

     

    Та жизнь

    Я вспоминаю те года,
    Когда заря не так алела,
    Не так в реке текла вода,
    А сердце вовсе не болело.

    Душа сияла чистотой,
    И васильки синели в поле.
    Я б не ушел из жизни той,
    Не будь на то Господней воли.

    Но воля всё-таки была.
    И вот я — здесь. Зачем? Не знаю.
    Стою и камешки бросаю
    В сухое русло, где текла
    Река той жизни…

    Васильки

     

    * * *

    Сумерки свинцовые кругом.
    День ли, ночь ли им идёт на смену?
    Может, за вином сходить к Арсену?
    Попытаться думать о другом?

    Нету зла в намеренье благом,
    Но опять провалена попытка.
    И опять в саду стучит калитка,
    Снова сумерки свинцовые кругом…

     

    Метаморфозы

    Я буквально ни в чём не уверен,
    Всё хочу я потрогать рукой,
    И Пегас мой стал с виду, как мерин,
    И по сути стал тоже такой.

    Выбираю подъём, где положе,
    Трезвый облик мой начисто стёрт,
    Я всё чаще вздыхаю: «О, Боже!»
    Там, где раньше ругался: «О, чёрт!»

    И всё реже я время ругаю
    Потому, что всё меньше его
    Остаётся. И я полагаю,
    Что не только, увы, моего…

     

    * * *

    Совершенных стихов не создать
    Никому, никогда, как ни горько.
    Что ж меня заставляет писать?
    Не одно же тщеславие только.

    Есть немало причин и других.
    Например, все знакомы с такою:
    Мрак души разогнать хоть на миг
    Добела раскалённой строкою…

     

    * * *

    Всё это было бы уроком,
    Но разбрелись ученики.
    Гуляют в классах сквозняки,
    И двери хлопают с упрёком.
    И в стены тьма упёрлась рогом,
    И всюду чудится подвох,
    И предначертанное роком
    Должно исполниться всё в срок…
    И только классики с портретов
    Глядят с улыбкой на устах.
    Неведом верующим страх,
    А я совсем забыл об этом…

    Разруха

     

    Чудо души

    Порой ни силы, ни геройства,
    Как новых веяний в глуши,
    Ты не отыщешь, как ни ройся
    В неброском облачке души.

    Но этот облак невесомый,
    Лишённый призрачных даров,
    Легко в себя вмещает сонмы
    Всех существующих миров.

     

    В степи

    Трава, трава до горизонта,
    Её не косят много лет.
    Я вдаль гляжу, как в детстве, зорко
    И вижу прошлой жизни свет.

    Он вопреки земным законам,
    Остановился вдалеке
    И ждёт меня, чтоб мы спокойно
    Потом ушли — рука в руке…

     

    Элегия

    Чураясь выспреннего стиля,
    Не воспевал я шум берёз.
    Среди поэтов простофиля,
    Писал темно и не без слёз.

    Живёт Пегас мой не слабея,
    Я ногу в стремя заношу
    Как и тогда, но о себе я
    В прошедшем времени пишу.

    В прошедшем времени упрямо
    Ложится за строкой строка.
    Кто жил до нынешнего срама,
    Меня поймёт наверняка.

     

    * * *

    «Чуть помедленнее, кони…»
    В. Высоцкий.

    Чуть помедленнее, кони,
    Я уже едва держусь.
    Я у сына в телефоне
    В чёрном списке нахожусь.

    Жизнь моя, сдержав рыданья,
    И, скукожившись слегка,
    Превратилась в ожиданье
    Телефонного звонка.

    Как в прокуренном вагоне,
    Засыпаю нелегко, —
    Чуть помедленнее, кони,
    Чуть помед-лен-не-е, ко…

     

    Признание

    Душою и телом я с Родиной сросся.
    И это, поверь, не пустые слова.
    Я — дедушка Саша и бабушка Фрося,
    Я — эти деревья и эта трава,
    Я — дождик рассветный, упавший на крышу,
    Я — свет из окошка и тень на тропе.
    Я — всё, что я вижу. Я – всё, что я слышу.
    Я — сон, что сегодня приснится тебе…

     

    Вопрос

    Он вызывает страх.
    Он, словно наважденье:
    «Что видят в своих снах
    Слепые от рожденья?»

    Сон

     

    Муза

    Пришла с кругами под глазами.
    Как я её ещё терплю?
    «Клянусь, — мне шепчет, — небесами,
    Я одного тебя люблю».

    И ловит жарким ртом из крана
    Воды холодную струю.
    Смотрю и думаю: как странно,
    За что же я её люблю?

    «Я, милый, помогала парню
    Всю ночь… Теперь я им горжусь!
    Прости, родной…» — уходит в спальню.
    А я стихи писать сажусь.

     

    Современность

    Не потому ли в нашей волости
    Творятся тёмные дела,
    Что слишком много нынче вольности
    Жизнь разной нечисти дала?

    И «Ваши пальцы пахнут ладаном»
    Из века прошлого летит,
    Но ничего уже не надо нам,
    Всё надоело, всё претит.

    И брат на брата смотрит искоса.
    Забыт Любви старинный код.
    И от просроченного «Вискаса»
    Блюёт в подъезде рыжий кот…

     

    * * *

    Полоска хмурого рассвета,
    Полоска мокрого жнивья.
    Вдали насосная. А это?
    А это — извините — я!

    Гляжу на спутанную клячу,
    Как будто бы на жизнь саму…
    Вам показалось, я не плачу.
    Я знаю, это ни к чему.

     

     

    Николай Зиновьев

    НИКОЛАЙ ЗИНОВЬЕВ
    Николай Александрович родился в станице Кореновской. Учился в ПТУ, станкостроительном техникуме, на филфаке Кубанского государственного университета. Автор нескольких поэтических сборников. Секретарь правления Союза писателей России. Лауреат международного конкурса «Поэзия третьего тысячелетия». Его стихи были опубликованы практически во всех литературных журналах России. Сделаны переводы на китайский, сербский и армянский языки. Член редколлегии «Бюро Постышева».

     

    "Лучшие

    Оставьте ответ

    Введите ваш комментарий!
    Введите ваше имя здесь

    шесть + четыре =

    Выбор читателей

    Иван Родионов. Отпусти меня, Лилит

    Возвращаю билет Напеки мне пирожков из стекла.Я хочу, чтоб солон рот — ​до краёв.От меня меня всю жизнь берегла,Время вышло — ​отдавай...

    Ольга Андреева. Давай надеяться

    ОЛЬГА АНДРЕЕВА Поэт. Родилась в г. Николаеве. Член Союза российских писателей, Южнорусского Союза писателей и Союза писателей XXI века. Автор восьми поэтических сборников. Публиковалась в альманахе...

    Виктор Богданов. Письма литературным девственникам. Часть 3

    ВИКТОР БОГДАНОВ Поэт, прозаик, эссеист, публицист, критик, редактор. Родился в Омске в 1972 году. Пишет и печатается с 1988 года. Публиковался во многих литературных газетах,...

    Светлана Гольдман. Жизнь как калейдоскоп

    Один мой старый и незабываемый друг, журналист-международник (здравствуй, Юра, всегда здравствуй!) как-то в ночном разговоре через полмира мне выдал : «Все наши друзья –...