Вторник, 19 января, 2021
More

    Елена Фролова. Travel

    Елена Фролова. Travel

    ЕЛЕНА ФРОЛОВА
    Родилась в Симферополе в 1976 году. Окончила Красноярский педагогический университет имени В. П. Астафьева. В 1998-м стала победителем литературного конкурса «Студенческая весна», организованного фондом В. П. Астафьева.
    В 2004 году в издательстве «Стрекоза» вышло четыре книги стихотворений для малышей до 5 лет.
    Публиковалась в литературных изданиях «Москва», «Эмигрантская лира», «День и ночь», «Графит», «Веси», «Южное сияние», «Симбирск», «Литературный Крым», «Литературный Иерусалим», «Республика Абхазия», «Твоя глава», «Литературный Ахшен», «Республика Абхазия», «Литературная газета», «Нижний Новгород» и в других.
    В 2019 году вышел сборник лирики «Непоправимое лето» (издательство «СТиХИ»).
    Победитель Международного конкурса «Эмигрантская лира. Неоставленная страна» — 1-е место (2020 год).
    Победитель литературного конкурса имени А.И. Куприна — 3-е место (2020 год).
    Победитель конкурса имени Салиха Гуртуева (Дагестан) «Есть Родина – а значит, счастье есть» — 2-е место (2020 год).
    Шорт-лист конкурсов «Антоновка. 40+», «Линия фронта».
    Сотрудник Государственного музея истории российской литературы имени В.И. Даля.
    Живёт в Москве.

    * * *

    Королевская конница,
    белые лошади.
    Как в России на звонницу,
    смотрят на площади
    на дворец Букингемский
    толпы туристов.
    С любопытством детским
    запечатлеют быстро
    любые движения
    у дворца королевы.
    Вот сменил положение
    охранник левый,
    вот охранник правый
    в мохнатой шапке
    передаёт браво
    какие-то папки.
    Приехали министры,
    уехала почта,
    всё делают быстро,
    слаженно, точно.
    На человеке фрак,
    несёт какие-то миски.
    Сменили флаг
    с гербового на английский.
    Жизнь кипит
    с обеих сторон забора…
    А рядом в Грин-парке
    две сороки и ворон
    нашли сэндвич,
    клюют, в процессе
    на аллее памяти
    Уэльской принцессы.

    * * *

    Ялтинский вечер влажен.
    В порт пришли корабли.
    Смятый билетик бумажный,
    Вытертый изнутри.

    Прячут художники лица,
    Мелом рисуя дам.
    Краешком сна серебрится
    Ялтинский старый платан.

    Кто-то играет Баха
    Заговорённой волне…
    Спит у моря собака
    И тоскует во сне.

    Елена Фролова. Travel
    Спит у моря собака.

    * * *

    Помолись обо мне, развесёлая райская птица,
    в этом старом саду, где не собран стоит виноград,
    где луна, как хурма, над горою в ночи золотится,
    где никто мне не друг, где никто мне не враг и не брат.

    Где меня не найти никому, кроме дочки, которой
    снится мальчик с глазами черней, чем абхазская ночь.
    Помолитесь о ней, безмятежной, огромные горы,
    чтобы ей эту жизнь легко, будто сон, превозмочь.

    Потому что не так и не с теми случаются встречи,
    и уходим не к тем, с кем хотелось идти по пути.
    Помолись же о нас, кипарисы качающий ветер,
    и ещё помолись, чтоб слова мне об этом найти,

    чтоб сказать ей потом, здесь сложившей доверчиво руки
    у меня на груди и уснувшей в ночной тишине,
    что сильнее любви на земле этой только разлуки
    и дороги к любимым, подобные долгой войне.

    * * * 

    Давай придумаем, что мы с тобой полководцы,
    у каждого своё войско, но мы не желаем войны.
    И потому наши лошади пьют из одного колодца
    ночью, в смуглых объятиях её тишины.
    Мы миротворцы, мы хотим лишь любви и света,
    готовые отказаться от всех своих полномочий.
    Но полюбившая войны эта дурная планета
    сталкивает наши войска и хохочет, хохочет,
    заставляя нас придумывать планы, карты,
    ходы, стратегии, ломать копья и флаги,
    и обстоятельства наши бьются, как воины Спарты,
    а нам бы хотелось просто доплыть до Итаки
    и забыться. И чтобы о нас забыли.
    А когда археологи через тысячу лет отыщут останки,
    скажут: «Да это не полководцы, Билли!
    Здесь сплошные сады и розы, а где же их танки?!»
    И уедут огорчённые, не найдя подтверждений
    нашей с тобой битвы за желание «быть вместе».
    И развеют наши останки над морем без сожалений.
    И лишь один сложит об этом песню.

    * * *

    Айвовый сад на Киловой горе.
    Калиточка. Балкон. Полночный дождь.
    Холодные рассветы в сентябре
    не обогреешь, не переживёшь.

    Всё призрачно, как тающие сны,
    как в небе карадагская луна,
    как вкус саган-дайля твоей травы,
    заваренной в стакане у окна.

    * * *

    По изумрудной глади плывут
    редкие белые чайки.
    Штопает невод на берегу
    мальчик в просоленной майке.
    Господи Боже, зачем и когда
    я прожила так много?
    Стать бы рыбкою в неводах,
    чтобы меня трогал,
    смотрел, нежно сжимал в руке,
    не говоря ни слова,
    бронзовый мальчик на жёлтом песке
    снова, снова и снова…

    Елена Фролова. Travel

    * * *

    Мальчик прыгает с пирса
    в бирюзовое чрево
    моря. Оно пишет
    свои письмена. В древнем
    Анакопийском царстве
    горы тихонько дремлют,
    уставшие от напастей
    пришедших на эту землю
    множество раз. Веками
    воины ищут мира.
    Скрюченными руками
    сажают сады. А мимо
    море несёт обломки
    жизни, кораблекрушений,
    которые их потомки
    потом назовут прошедшим.
    И лишь одна картинка
    будет всегда вне спора:
    мальчик прыгает с пирса
    в бирюзовое море.

    * * *

    Сухуму

    Зной, опускаясь на горы и город,
    на побережье, на улицы, пальмы,
    всё убаюкает на ночь. И только
    лишь кипарисов длинные пальцы

    трогают вечное звёздное небо,
    там, где созвездья роятся как пчёлы.
    Месяц краюшкою круглого хлеба
    светится корочкой недопечённой.

    Сидя на пирсах, в кафе, на аллеях,
    за полночь, люди становятся тише,
    будто бы, звёздное небо лелея,
    силятся сердце друг друга услышать.

    Оставьте ответ

    Введите ваш комментарий!
    Введите ваше имя здесь

    8 + 1 =

    Выбор читателей

    Светлана Гольдман. Поточное

      Меня часто спрашивают, как я пишу стихи. Я не знаю. Поток.  Тебя им накрывает с головой. Иногда ты чувствуешь приближение километров воды, но чаще всего это...

    Иван Шепета. Октавы, музыка океана

    ИВАН ШЕПЕТА Родился в 1956 году. Автор семи книг стихов и прозы. Лауреат премии газеты «Литературная Россия». Живёт во Владивостоке.     * * * Как голос чувств твоих высок, как...

    Виктор Богданов. Ты в комнату вошла

    ВИКТОР БОГДАНОВ Поэт, прозаик, эссеист, публицист, критик, редактор. Родился в Омске в 1972 году. Пишет и печатается с 1988 года. Публиковался во многих литературных газетах,...

    Светлана Гольдман. В нашем городе вечного августа

    СВЕТЛАНА ГОЛЬДМАН Родилась в столице Алтайского края – Барнауле. Неоднократно печаталась в литературном альманахе «Ликбез» и в альманахе русской поэзии и прозы «Литературный оверлок». На стихи...