Эльвира Кочеткова. У нас в России

ЭЛЬВИРА КОЧЕТКОВА
Роди­лась во Вла­ди­во­сто­ке на ост­ро­ве Рус­ский. Окон­чи­ла физи­че­ский факуль­тет Даль­не­во­сточ­но­го госу­дар­ствен­но­го уни­вер­си­те­та, аспи­ран­ту­ру Мос­ков­ско­го госу­дар­ствен­но­го уни­вер­си­те­та име­ни М.В. Ломо­но­со­ва. Заве­ду­ю­щая кафед­рой физи­ки Мор­ско­го госу­дар­ствен­но­го уни­вер­си­те­та име­ни Г.И. Невель­ско­го, кан­ди­дат физико-​математических наук, доцент.
Пуб­ли­ко­ва­лась во мно­гих лите­ра­тур­ных сбор­ни­ках, в газе­тах и жур­на­лах Моск­вы, Санкт-​Петербурга, Хаба­ров­ска, Вла­ди­во­сто­ка.
Член Сою­за рос­сий­ских писа­те­лей. Член Рус­ско­го гео­гра­фи­че­ско­го обще­ства.

* * *

Утро сол­неч­ное, яркое,
за окном отлич­ный вид:
город мой сто­ит на яко­ре,
сты­лым бере­гом обвит.

Толь­ко мается-​­волнуется
серо-​синяя вол­на,
всё никак не при­швар­ту­ет­ся
соло­на и холод­на.

А мороз ныря­ет в боро­ды,
выбе­ля­ет бере­жок…
Белый Храм у края горо­да
сон­ный город сте­ре­жёт.

Утро пер­вое, январ­ское.
Гас­нут искор­ки гир­лянд.
Отстре­ля­ло­ся шам­пан­ское,
отыс­крил­ся лимо­над…

Обни­му дру­зей и роди­ну,
в лес на лыжах убе­гу —
всем улыб­ку ново­год­нюю
нари­сую на сне­гу!

* * *

Подру­жень­ке

Всё сти­ха­ми начи­на­лось…
Заве­ла душа
в казах­стан­ские при­де­лы,
аж до Ирты­ша.
Дол­го сте­пью я диви­лась —
нет пре­де­ла ей.
При­вез­ла домой я сви­ток
из сте­пи тво­ей.
Увя­за­лось дум нема­ло,
Все о ней. О ней…
Из кар­ма­нов выни­ма­ла
вет­ры да коней.
…От степ­ных кра­ёв Алтая
в наши‑то края
ты всё чаще зале­та­ешь,
дру­жень­ка моя.
На зем­ле даль­не­во­сточ­ной
ждём тебя, пождём.
То туман у нас молоч­ный,
то июнь с дождём,
то жара сто­ит пар­ная,
то — вет­ра с морей.
Всё рав­но при­е­дешь, знаю.
Луч­ше поско­рей.
…Вот сто­им над белой бух­той.
Что это вда­ли?
Там — тюлень, а здесь как буд­то
льдины-​­корабли.
В чёр­ной бух­те — в юбках ска­лы.
В белых, кру­жев­ных.
Ветер шаста­ет кру­га­ми —
вет­ре­ный жених.
А вни­зу — ути­ный слёт.
На води­це тём­ной стая,
нику­да не уле­тая,
не торо­пит­ся. Живёт.
И плы­вут ватруш­ки —
белые подуш­ки.
Дале­ко и рядыш­ком.
Ты кри­чишь — ола­душ­ки!
И гла­зи­щи — пята­ки.
Отой­ди чуть-​чуть от края.
Ты не птич­ка, доро­гая —
ска­лы очень высо­ки.
А кра­со­ты — им под стать!
Наби­рай пол­ны кар­ма­ны.
Синь — пой­дёт на сара­фа­ны,
осталь­но­му — пес­ней стать.

* * *

Апрель 2020, пан­де­мия

Я не пом­ню про­шлые апре­ли —
как‑то раз­ле­те­лись враз­но­бой,
кану­ли, пожух­ли, посе­ре­ли…
Толь­ко этот стран­ною судь­бой

при­мо­стил­ся на краю окош­ка,
све­сил ноги. И давай со мной
гово­рить о груст­ном, о хоро­шем.
И о жиз­ни. Веч­ной и зем­ной…

Я сна­ча­ла слу­шать не хоте­ла.
А потом — как буд­то ниче­го.
При­ня­ли душа моя и тело
тези­сы апрель­ские его.

Сно­ва при­зрак бро­дит по Евро­пе.
Сно­ва вет­ры в сто­ро­ну Руси.
Я в квар­ти­ре. Я в сво­ём око­пе.
Ем лимо­ны. Гос­по­ди, спа­си…

* * *

Какая стран­ная вес­на —
Пол­на люб­ви, вос­тор­га, силы,
дождя и раду­ги, и сини.
И обе­ща­ния пол­на.
Её этю­ды запест­ре­ли —
она при­ду­ма­ла цве­ты,
сти­хи, меч­ты и аква­ре­ли.
Когда‑то их при­ду­мал ты.
И вышел. Зна­ешь, пиа­ни­но…
оно рас­стро­и­лось почти,
а на часах всё без пяти,
и под часа­ми — пау­ти­на.
А за окном — опять вес­на.
Неудер­жи­мо озор­ная.
Идёт-​поёт, про нас не зная, —
такая стран­ная она.

* * *

Я так люб­лю весен­ний снег!
Уже нездеш­ний. Стран­ный. Тихий.
В заоб­лач­ной нераз­бе­ри­хе.
Во имя наших рус­ских рек!
Покро­вы сте­лют­ся. Чисты.
Но в них уже таят­ся сини —
под сне­гом мар­тов­ской Рос­сии
гото­вы

ввысь

рва­нуть

цве­ты!

* * *

Ост­ров Рус­ский,
бух­та Ахлё­сты­ше­ва

Уже почти не вид­но све­та,
уже вот-​вот насту­пит тьма.
Но я — иду. В раз­га­ре лето.
И я от лета без ума!
Чер­не­ют озе­ро и море.
Мор­ская пле­щет­ся вол­на.
Душа моя ни с чем не спо­рит.
Лишь тихой радо­сти пол­на.
Не торо­пясь сту­па­ют ноги,
боясь рас­тап­ты­вать цве­ты.
Вот край неви­ди­мой доро­ги,
Вот луга роб­кие чер­ты…
И то ли кто‑то, то ли листья…
вдруг от меня рва­ну­ли вспять,
а, может быть, семей­ство лисье
со мной наду­ма­ло гулять.
Мне неда­лё­ко — мне в дуб­ра­ву.
Там у горя­че­го кост­ра
мои дру­зья, у них — гита­ра
и мно­го песен до утра.
А рядом в зарос­лях осо­ки —
я это слы­ша­ла сама —
орут лягуш­ки кара­оке,
от лета, вид­но, без ума.

* * *

Обру­шил­ся ливень. Каза­лось,
мой зав­траш­ний рейс неве­зуч.
Но как‑то про­шло, раз­гу­ля­лось:
под утро — ни капель, ни туч.

И ты при­ка­тил под окош­ко,
и я пред тобой — с рюк­за­ком.
При­ся­дем давай на дорож­ку,
не ста­нем гру­стить ни о ком.

Про­сти за поспеш­ность объ­я­тий.
…Мой город уже под кры­лом.
И спра­ва — мой новый при­я­тель
при­я­тен сер­деч­ным теп­лом.

Он очень охот­лив на речи,
а в чаш­ке дро­жит кипя­ток,
гля­дишь, и Сибирь — неда­ле­че,
пол­ми­ра уйдут на восток,

попя­тят­ся горы Ура­ла,
и будут лететь обла­ка
отту­да, где я не быва­ла —
Рос­сия моя вели­ка.

* * *

Взгля­ну на небо и окрест,
пере­кре­стив­шись у доро­ги,
шаг­ну ско­рей из люд­ных мест
туда, где лист упал под ноги.

В моём краю тай­га густа.
Поза­рос­ли тро­пин­ки за год.
Здесь мож­но лето пить с куста,
загля­ды­вая в без­дну ягод,

нырять рес­ни­ца­ми в цве­ты!
Я опа­лю свои рес­ни­цы.
Мой ого­нёк… Он с дет­ства снит­ся —
цве­ток паля­щей кра­со­ты.

Я утом­люсь и нады­шусь…
Душа вос­клик­нет: сла­ва Богу!
За всё. За Роди­ну — за Русь.
И сно­ва вый­ду на доро­гу…

Покровский парк Владивостока

— Оста­но­вись, про­хо­жий.
Зна­ешь ли ты —
здесь в поза­про­шлом веке
сто­я­ли кре­сты…
И было на каж­дом имя…
И Покро­ва над ними.
И веда­ла вся око­ли­ца —
молят­ся…

— Оста­но­вись про­хо­жий.
Пом­нишь ли ты —
с этой зем­лёю
люди срав­ня­ли кре­сты.
И тело Хра­ма на части рва­ли.
Взры­ва­ли…
— Люди?

А после здесь про­ло­жи­ли аллеи.
Скри­пе­ли каче­ли, цве­ты але­ли.
И коле­со огром­ное
под­ни­ма­ло ввысь
новую моло­дость,
новую жизнь.
Гуде­ли тан­цы в алле­ях пар­ка,
и было жар­ко…

Оттан­це­ва­ли. Соста­ри­лись.
И обер­ну­лись…
Нет их нигде.
Даже в назва­ни­ях улиц.
Под­ня­ли взо­ры в синее небо
с надеж­дою.
Храм уви­да­ли —
кра­ше преж­не­го.

* * *

Девоч­ке из дет­ства

Ушла. Неожи­дан­но. Рано.
Над гли­ною крест засвер­кал.
И ста­ло казать­ся, что стран­но
сме­ять­ся теперь у зер­кал,
игри­во рас­ки­ды­вать пря­ди,
затя­ги­вать пояс силь­ней,
и думать о новом наря­де.
И в это же вре­мя о ней…
Но память не зна­ет покоя —
и сно­ва на тёп­лом пес­ке
мне девоч­ка машет рукою,
ромаш­ку дер­жа в кулач­ке.
А наши кра­си­вые мамы,
оста­вив и книж­ки, и труд,
в тра­ву рас­ки­дав сара­фа­ны,
сме­ют­ся и в море идут…

* * *

В.Е.К

Ты мой про­тив­ник. Быв­ший друг.
Я шоко­лад бра­ла из рук.
Из рук тво­их. Из уст тво­их
веле­ре­чи­во лил­ся стих.
И вот, — граж­дан­ская вой­на.
И на кону — одна стра­на.
Ты гово­ришь — забудь доро­гу.
А мне нуж­на лишь та, что к Богу…

Фото из архи­ва авто­ра.