ВИКТОР БОГДАНОВ
Поэт, прозаик, эссеист, публицист, критик, редактор. Родился в Омске в 1972 году. Пишет и печатается с 1988 года. Публиковался во многих литературных газетах, журналах, альманахах и антологиях России. Участник, дипломант, лауреат, член. Живёт в Омске.
* * *
Солнечный холод, слова любви
ты растворила во мне. И снова —
в лёгких моих кислород. А ты
знаешь все дозы лекарств и ядов.
Так возвращайся весной всегда
в дом этот старый — хотя бы ветром.
И уходи, унося в рюкзаке
скомканный шарик бумажный — пространство.
Да, это будет любовь. Зато
ей не придётся зачахнуть в стенах.
И от сосуда, истлевшего в прах,
тебе останется всё, что в нём было.
* * *
Моих поцелуев
опять не хватило
на всю
длину
твоих ног…
* * *
Ни за что мне не стать этим ветром —
перебирающим твои волосы, когда хочет,
слепым.
* * *
Так пахнет твоё лоно, так
моя рука сжимает жаркий призрак,
так плывут
в тяжёлых сумерках над очертаньем тел
их безглагольные гортанные сонеты,
что кажется: я сотворил тебя.
Из глины,
из обрывков старых книг,
из жадных взглядов, брошенных чужими,
из женщин, чьи глаза и губы
давно забыты мной, из той тоски,
что приобщает к жизни или к праху,
чтобы алмазной пылью на стекле
другой души сверкнуть и сделать больно,
из смертных снов, из пустоты любви…
И вот теперь, пугливо проведя
ладонями по влажным белым бёдрам,
я должен взять перо — чтобы не знать,
как ты страдаешь в этом воплощеньи.
* * *
В подтвержденье любви понижается голос до взгляда,
не ища правоты, и сжигает сетчатку глагол.
И чужое молчанье висит запредельною нотой
над твоей головой — как обыденный уличный шум.
Скоро
Скоро я научусь
не верить своим словам.
А стихи, посвящённые только тебе,
станут достоянием ветра.
И к ним не нужна будет подпись.
Вернись в меня
Вернись в меня —
неуловима, как
твои слова, растущие на склонах
чужих садов, где воздух напряжён
желаньем бытия, где сжата между ними
моя тоска, и кажется, что миг
прикосновенья обернётся взрывом —
и после нас от нас родится Бог…
Вернись в меня —
и эти облака
склубятся в контур
нашего бессмертья…
* * *
Я грустный человек. Когда ты спишь,
мне нравится дышать твоим дыханьем
или читать, склонившись над тобой,
твоё лицо. Мне нравится, поверь,
молчание, ведущее к другому,
и чистый взгляд твоих закрытых глаз…
Потом ты губы разомкнёшь — и станет больно,
потом взмахнут ресницы — и, как прежде,
я буду беспокойным, странным, слабым…
Я грустный человек. Но если ты
останешься наутро и увидишь,
что этот человек, как ты, уснул, —
я не узнаю, что с тобой случится…
Через два года
Всё кончилось? Но кажется, что всё
ещё начнётся: долгий разговор
прервётся не молчаньем — поцелуем.
И электричество меж нашими губами
сверкнёт впервые…
* * *
Зияние опустошённых дней
возлюбленной подносят как сиянье.
Прикрой глаза. Ослепни. Отвернись.
Не вглядывайся вглубь чужого взгляда.
Любимая, не двигайся ко мне —
иначе ты умрёшь или полюбишь.