Юрий Кабанков.
Ода милости Господней

ЮРИЙ КАБАНКОВ
Юрий Нико­ла­е­вич родил­ся во Вла­ди­во­сто­ке (21.07.1954). Поэт, кри­тик, пуб­ли­цист, фило­лог, бого­слов. Слу­жил на Тихо­оке­ан­ском фло­те, рабо­тал парашютистом-​пожарным, элек­тро­мон­таж­ни­ком, пре­по­да­вал лите­ра­ту­ру в шко­ле, редак­ти­ро­вал кни­ги. Выпуск­ник Лите­ра­тур­но­го инсти­ту­та им. Горь­ко­го (Москва, 1983 г.). Член Сою­за писа­те­лей СССР (Сою­за писа­те­лей Рос­сии) с 1988 г., а с 1998 г. – член Рус­ско­го PEN-​центра Все­мир­ной Ассо­ци­а­ции писа­те­лей. Автор десят­ка книг и мно­же­ства пуб­ли­ка­ций в цен­траль­ной, реги­о­наль­ной и зару­беж­ной пери­о­ди­ке. Лау­ре­ат неко­то­рых рос­сий­ских и меж­ду­на­род­ных лите­ра­тур­ных пре­мий, в том чис­ле – Обще­рос­сий­ской пре­мии им. А. Дель­ви­га «За вер­ность Сло­ву и Оте­че­ству» (Москва, «Лите­ра­тур­ная газе­та», 2013 г.) – за кни­гу «”…и роп­щет мыс­ля­щий трост­ник“. Сло­во как фраг­мент рели­ги­оз­но­го само­со­зна­ния» – в 2‑х тт. (Вла­ди­во­сток, изда­тель­ство Даль­не­во­сточ­но­го феде­раль­но­го уни­вер­си­те­та, 2012 г.); Меж­ду­на­род­ной Воло­шин­ской пре­мии «За сохра­не­ние тра­ди­ций рус­ской поэ­зии» (Кок­те­бель, 2015) – за кни­гу избран­но­го «…с высо­ты Восто­ка» (Вла­ди­во­сток, Дальи­з­дат, 2014). Кан­ди­дат фило­ло­ги­че­ских наук. Ныне живёт в Кры­му под Сева­сто­по­лем.

Из неопубликованной книги «Белый свет»
(«Ода милости Господней»)

В ТАКУЮ НОЧЬ

…и гля­дя в ночь, и на ночь гля­дя —
душе пле­ни­тель­на исто­ма сту­дё­но­го мор­ско­го вет­ра,
насквозь прон­за­ю­ще­го тело, испо­ды волн вла­ча, как ризу,
вдруг заки­пая без при­чи­ны, шипя шел­ка­ми кри­но­ли­нов,
как зельтер­ская гази­ров­ка с иголь­ча­ты­ми пузырь­ка­ми,
спол­на стек­лян­но пре­лом­ля­ясь в тос­ку­ю­щих руках деви­цы —
там, где «Коктейли-​соки-​воды» в боль­шом не куколь­ном теат­ре,
где сердца и с огнём не сыщешь (и кала­ча­ми не зама­нишь)…

Лишь оди­но­кая, как память, сидит ста­ру­ха на галёр­ке,
к гру­ди кала­чик при­жи­ма­ет и ниче­го не пони­ма­ет
сво­и­ми влаж­ны­ми гла­за­ми:

«Зачем они забы­ли Фир­са? Зачем они забы­ли Бога?
Зачем они Его игра­ют в пустом закук­лен­ном теат­ре —
в такую ночь и на ночь гля­дя! —

Не чая вос­кре­се­нья мерт­вых
и жиз­ни буду­ще­го века?!»

Октябрь 2018,
от Иоан­на Бого­сло­ва до Покро­ва Пре­свя­той Бого­ро­ди­цы

***

[В серии «Жизнь заме­ча­тель­ных людей»
вышла кни­га мит­ро­по­ли­та Ила­ри­о­на
«Иисус Хри­стос. Био­гра­фия»]

…Кто веру­ет в Меня, у того, как ска­за­но в Писа­нии,
из чре­ва поте­кут реки воды живой.
[Ин. 7.38]

…Здесь мир сто­ял — про­стой и целый,
но с той поры, как ездит тот, —
в душе и мире есть про­бе­лы,
как бы от про­ли­тых кис­лот.
[Вла­ди­слав Хода­се­вич, «Авто­мо­биль»]

…А за воро­та­ми мороз­ный воз­дух — туг,
и тушью нари­со­ван бег оле­ней,
и ноют осла­бев­шие коле­ни,
и голу­би клю­ют из греш­ных рук.
[Ю.К., «Зимой»]

«Жизнь заме­ча­тель­ных людей» —
как танец мёрт­вых лебе­дей;
они клю­ют из греш­ных рук,
они не зна­ют этих мук —
когда, едва зави­дев свет,
обря­щешь пра­виль­ный ответ:
когда, за что и поче­му
Бог дол­жен серд­цу тво­е­му.

Но осле­пит ноч­ная мгла —
авто­мо­биль из-​за угла:
там, где при­воль­но ездил тот —
сле­ды от про­ли­тых кис­лот.
И уж ни Веды, ни Коран —
а лишь — зия­нье этих ран
и сухо­жи­лий твёр­дый хруст,
и за пле­ча­ми этот крест…

…и если нын­че не вос­крес —
вот­ще улыб­ка мёрт­вых уст:

лишь — бес­пе­чаль­ный некро­лог,
лишь — без­на­чаль­ный моно­лог
высо­ко­ум­но­го ума —
веков вове­ки!

И нескон­ча­е­ма зима —
и сты­нут реки.

17 (4) фев­ра­ля 2019,
Неде­ля о мыта­ре и фари­сее

ПРО ВОЗДУШНЫЙ БАЛЕТ, ЗАМЕДЛЕННУЮ ЛОШАДКУ И СЛУЧАЙНУЮ ЖЕНЩИНУ В КИНОКАДРЕ
(Рабочий сценарий нерабочего фильма)

Измо­ро­зью покры­та взлёт­ная танц­пло­щад­ка,
и, обго­няя вре­мя, буд­нич­но, без при­крас
цока­ет по брус­чат­ке мед­лен­ная лошад­ка,
ходит себе по кру­гу, не под­ни­мая глаз;

не раз­мы­кая серд­ца — пусть, мол, себе тос­ку­ет,
что ему делать в небе, где обла­ков балет
пла­ва­ет на пуан­тах и высо­ты взыс­ку­ет —
лёг­кий, как пау­тин­ка, гор­дый, как арба­лет.

Он без кон­ца взле­та­ет, — как на незри­мой нит­ке, —
сей лебе­ди­ный танец, вис­ну­щий в небе­сах…
…и замед­ля­ет съём­ку жен­щи­на у калит­ки;
вре­мя съе­да­ет плён­ку… «Еже писах — писах!»

8 июня (26 мая) 2019,
Ико­ны Божи­ей мате­ри «Уми­ле­ние»

ТЕОДИЦЕЯ ПО-​ДОМАШНЕМУ

Он соска­ки­ва­ет с печ­ки
с обо­жжён­ной яго­ди­цей,
чер­ты­ха­ясь — «в богу свеч­ку!» —
мол, Тво­ре­нье не годит­ся!
Мол, поч­то враж­деб­ной вла­стью
Бог из веч­но­сти взы­ва­ет —
коль, испол­нен­ная сла­стью,
дева нож­ку разу­ва­ет?
Мол, соп­ли­во­му понят­но:
даждь нам деву на пола­ти,
пря­ник писа­ный и мят­ный,
да солом­ки под­сти­ла­ти!
А ина­че Ты — не Отче,
нет Тебе моей ува­ги:
ни — по элек­трон­ной почте,
ни — на гер­бо­вой бума­ге!
«Здесь вы Цар­ствия не жди­те!» —
ангел Твой буб­нит за печ­кой…
Вы нас, Отче, как Зижди­тель
лич­ным сча­стьем обес­печь­те,
и невзго­ды обес­точь­те,
дабы тва­ри не сте­на­ли,
чтоб — цветочки-​лепесточки,
а не ягод­ки в фина­ле!

…Солн­це крас­ное садит­ся
на рас­плав­лен­ную печ­ку.

Коль Тво­ре­нье не годит­ся —
погру­жай­те […] в реч­ку!

21 (8) июня 2019,
Урю­пин­ской ико­ны Божи­ей Мате­ри

«WHAT’S GOING ON ?»

…По ули­це ходи­ла
боль­шая кро­ко­ди­ла.
[Город­ской фольк­лор]

Я по горо­ду ходил — по делам соба­чьим,
мне навстре­чу кро­ко­дил: «Шо мы нын­че бачим?»
Я ему: «К сетям рыба­чьим под­плы­вать опас­но:
шку­ру бере­ги — оба­че эта жизнь пре­крас­на

и рас­ки­ды­ва­ет сети пря­мо в Интер­не­те,
голо­ва­сти­ки в ска­фандре пла­ва­ют, как дети,
да укра­ден­ное солн­це — чёр­ною дырою —
сквозь задым­лен­ное серд­це видит­ся порою

без при­выч­ной позо­ло­ты — в скре­же­те зубов­ном
исте­кая на излё­те пла­ме­нем любов­ным,
дабы малая тычин­ка серд­цем ощу­ти­ла
при­тя­же­ние, что дви­жет солн­це и све­ти­ла.

Ну а ты, болот­ной тва­ри жрец и пове­ли­тель,
в тер­мо­ядер­ной опа­ре всхо­дишь, как в Леви­те,
злой тре­нож­ник все­со­жже­нья на реп­тиль­ных лапах,
обо­няй же свой угар­ный пре­ис­под­ний запах!»

Како­ва была оби­да — пере­дать риск­ну ли? —
лишь гла­за, как стоп-​сигналы, над водой блес­ну­ли —
закру­жил­ся лист кув­шин­ки вро­де сара­фа­на…
…Цэ — лубоч­ная кар­тин­ка «Смерть Леви­а­фа­на».

5 авгу­ста (23 июля) 2019,
ико­ны Божи­ей Мате­ри «Всех скор­бя­щих радость» (с гро­ши­ка­ми)

ВОТ ВОЗЬМУ И РАССКАЖУ –

как поло­зья да уклю­чи­ны
снят­ся поло­зу колю­че­му
или скольз­ко­му ежу…
Я на сол­ныш­ке лежу.

Я на сол­ныш­ке — ола­дыш­ком.
Две ладо­шки — это ладуш­ки:
зачерп­нул воды — рас­та­я­ли,
про­плы­вая вдоль по радуж­ке,

вдоль по обла­ку озёр­но­му —
осле­пи­тель­но иста­и­вая
в стёк­лыш­ках тру­бы под­зор­ной,
заве­зён­ной из Китая.

Из бумаж­но­го Китая ли? —
там, где гуси про­ле­та­ли,
гого­ча над Веч­ным горо­дом,
при­зем­лив­шим­ся в Ита­лии,

где неволь­ни­ки кур­ча­вые
к вёс­лам намерт­во при­ко­ва­ны
а к при­ча­лу вели­ча­во­му
тень гале­ры при­пар­ко­ва­на.

Там меч­та­тель­ные рыбы,
навсе­гда объ­яты грё­зою,
воз­дух одо­леть мог­ли бы,
но об этом луч­ше про­зою —

пото­му что створ­ки памя­ти —
что скри­пу­чие уклю­чи­ны;
и тем­но, как на «Тита­ни­ке»,
в серд­це ёжи­ка колю­че­го…

И снит­ся каж­до­му ежу —
что я на сол­ныш­ке лежу.

1 сен­тяб­ря 2019,
ико­ны Божи­ей Мате­ри «При­бав­ле­ние ума»

МАЙСКАЯ НОЧЬ, или УТОПЛЕННИЦА
(Сценарий для Веры Холодной)

Он ска­зал: «Ну что ж, иди в мона­стырь
или замуж за дура­ка…»
[Анна Ахма­то­ва]

Тол­кот­ня в воде и воз­ду­хе,
сны хру­сталь­ные сбы­ва­ют­ся,
пти­цы мечут­ся без роз­ды­ху,
ангел пере­обу­ва­ет­ся
и плы­вёт, как в неве­со­мо­сти,
над про­зрач­ны­ми алле­я­ми,
над пусты­ня­ми без­вод­ны­ми,
над таб­ли­цей Мен­де­ле­е­ва,
над про­ез­жей тара­тай­кою,
над засох­шей пови­ли­кою, —
лягу­ша­чьей ора­то­ри­ей
у пру­да русал­ку кли­кая…

За моря­ми, за леса­ми ли
спит русал­ка утом­лён­ная;
цепь на дубе та же самая,
лун­ным све­том опа­лён­ная —
что на шее у Офе­лии…
Лун­ный свет течёт меж паль­цев —
слов­но шёл­ко­вые лилии
на рисун­ке у китай­цев.
Рыбы — тва­ри под­не­воль­ные,
да и те с пути сби­ва­ют­ся;
спит деви­ца само­воль­ная —
толь­ко жаб­ры раз­ду­ва­ют­ся…

5 октяб­ря [22 сен­тяб­ря] 2019,
про­ро­ка Ионы

ЖИЛИ, БЫЛИ, ХОРОВОДИЛИ…
(…яко тает воск от лица огня»)

Воз­лю­би безу­мец алчу­щий,
мед­ный крест и алю­ми­ни­е­вый!
В изго­ло­вье ангел пла­чу­щий, —
окли­ка­ет нас по име­ни.

Уж не ты ли в рас­пи­на­е­мых —
ров­но Бог на древ­них фотах?
Мы — лишь зна­ки пре­пи­на­ния
на голгофах-​эшафотах,

мы лишь кван­ты Откро­ве­ния,
мысль пре­ткнув­шие о камень, —
ста­рый камень пре­ткно­ве­ния,
отра­жён­ный обла­ка­ми.

Жили-​были, хоро­во­ди­ли
да на крест моли­лись иско­са —
как на камень в ого­ро­де,
нам под­бро­шен­ный для иску­са

из кос­ми­че­ско­го пла­ме­ни, —
не для обжи­га ску­дель­но­го —
для бли­ста­ю­щей галь­ва­ни­ки,
для безумья руко­дель­но­го…

Воин на икон­ной полоч­ке
вновь прон­зит живую гади­ну…
…Он воз­ду­шен и без­об­ла­чен —
тяж­кий крест, от Бога даден­ный.

9 октяб­ря [26 сен­тяб­ря] 2019,
Апо­сто­ла и Еван­ге­ли­ста Иоан­на Бого­сло­ва

ВЫХОД ИЗ КОСМОСА

Слы­шит­ся мне впро­сон­ках
таю­щий пере­звон:
вре­мя катит­ся в сан­ках,
как при­цеп­ной вагон.

Воз­дух сколь­зит по реч­ке,
по рас­пис­но­му льду,
дым пус­ка­ет колеч­ки —
как я Тебя най­ду?

Сквозь полот­но экра­на,
в гвал­те и тол­чее,
в небе — чуче­ло вра­на,
очи Гева­ры Че-

ло… и вол­чий при­кус
холо­да сквозь пур­гу,
кро­ви солё­ный при­вкус,
злые кост­ры в сне­гу…

— Жаль, что стрель­цам бедо­вым
не раз­гу­лять­ся всласть!
— Что вам, бель­цам и вдо­вам,
эта мир­ская власть?

Волость иль вла­ся­ни­ца, —
весь покров сне­го­вой
спит, или про­сто снит­ся
спя­щим вниз голо­вой

на голу­бой орби­те,
взяв­ши под козы­рёк;
к солн­цу вол­ной при­би­ты —
стёк­лыш­ко, пузы­рёк…

Аще и не от Бога —
кровь заки­па­ет, но
гори­зон­таль убо­га —
всё, как в немом кино

под пара­шют­ным шёл­ком…
(или сие — пер­каль?)
Не при­зем­лив­шись тол­ком…
Коло­кол… Вер­ти­каль…

²⁶⁄₁₃ октяб­ря 2019,
Ивер­ской ико­ны Божи­ей Мате­ри

НЕРЕИДА
(Рассказ рыбака)

Сре­ди зеле­ных волн, лоб­за­ю­щих Таври­ду,
На утрен­ней заре я видел нере­иду.
[А.С.Пушкин]

Она при­плы­ва­ла все­гда без спро­са —
и при­ни­ка­ла к серд­цу мат­ро­са;

был у неё свой завет­ный клю­чик
для само­воль­ных его отлу­чек,

зна­ла она потай­ную двер­цу —
и про­ни­ка­ла в самое серд­це.

А он вхо­дил в неё, как в Данаю;
она была совсем ледя­ная,

всклянь пере­пол­нен­ная оча­ми,
и лишь позвя­ки­ва­ла клю­ча­ми

да чешу­ёй слег­ка шеле­сте­ла,
когда согре­ва­лось гиб­кое тело.

А он хотел от неё ребён­ка —
озор­ни­ча­ю­ще­го рыбён­ка:

что­бы — при­ме­ри­вал бес­ко­зыр­ку
что­бы — бинок­лем по морю зыр­кал;

мол, для того и закон откры­ли —
что­бы взле­тать от под­вод­ных кры­лий!

Диви­лись чай­ки и аль­ба­тро­сы
такой довер­чи­во­сти мат­ро­са,

ряди­лись дол­гим гор­тан­ным ором
о всех мат­ро­сах, о штор­ме ско­ром,

о том, что рыбы летать — не могут,
о том, что кры­лья — в руках у Бога,

о том, что море — с Его ладо­шку,
а мы — не сами, а пона­рош­ку…

30 [17] октяб­ря 2019,
День рос­сий­ско­го над­вод­но­го фло­та

ПОЛИТЭКОНОМИЯ И РАЙСКИЕ ЯБЛОЧКИ,
ИЛИ СЛИШКОМ УТОПИЧЕСКИЙ СОЦИАЛИЗМ

…И ста­ли люди назы­вать богат­ством
не то, что в серд­це чело­ве­ка,
а то, что он име­ет вокруг себя,
пото­му что так лег­че лени­во­му серд­цу.
[Миха­ил Анча­ров, «Сам­ши­то­вый лес»]

— …Какие, одна­ко, цены высо­кие!
Тор­гов­цы во сне язы­ка­ми цока­ют —
пред­вку­шая барыш.

— И всё же спрос, а не пред­ло­же­ние
нас ограж­да­ет от раз­ло­же­ния.
— Ты о душе гово­ришь?

— Ну, молод­цы, разыг­ра­ли сцен­ку!
Сошлись, паца­ны, — стен­ка на стен­ку —
в чест­ном нерав­ном бою.

— Я не о спро­се и пред­ло­же­нии:
будет ли нам с тобой про­дол­же­ние
в том, без­услов­ном, раю?

— Там, где Адам бывал ком­со­моль­цем,
Сло­во позвя­ки­ва­ло коло­коль­цем,
ночь свет­ла от зар­ниц?

— …зем­ля была ещё моло­дою
и Дух носил­ся по-​над водою…
— А цены — пада­ли ниц!

2 нояб­ря [20 октяб­ря] 2019,
Димит­ри­ев­ская роди­тель­ская суб­бо­та

ПРО ЧЁРНОЕ СОЛНЦЕ
(Стоп-​кадр)

«…648 до н.э. Затме­ние солн­ца.
Рас­цвет поэ­зии Архи­ло­ха»
[Бикер­ман «Хро­но­ло­гия древ­не­го мира»]

млеч­ным путём тор­ным
взо­ром зрач­ком бли­ком
воз­ду­ху здесь про­стор­но
кто бы его ни кли­кал
даже поми­мо эха
памя­тью непри­твор­ной
солн­ца ущерб­ным ликом
сча­стьем неру­ко­твор­ным
чёр­ной дырой-​прорехой
твар­ный свет уно­ся­щей
всей ледя­ной без­дной
сквозь стек­ло моро­ся­щей
где ни мора ни гла­да
будь­те уж так любез­ны
вам ведь все­го и надо
све­та над этой без­дной
в дебрях чер­то­по­ло­ха
в стан­ци­он­ном окон­це
в памя­ти Архи­ло­ха
чёр­ное тле­ет солн­це

3 фев­ра­ля (21 янва­ря) 2020, 
память пре­по­доб­но­го Мак­си­ма Гре­ка

АЙЯ-​СОФИЯ

«…и муд­рое сфе­ри­че­ское зда­нье
наро­ды и века пере­жи­вёт,
и сера­фи­мов гул­кое рыда­нье
не поко­ро­бит тём­ных позо­лот»
[Осип Ман­дель­штам]

видит­ся слеп­ну­ще­му Эолу
сквозь фио­ле­то­вый сад-​виноград
крас­ное солн­це скло­ня­ет­ся долу
в воз­ду­хе тает город-​Царьград
пла­чет без­молв­ству­ю­щий Пала­ма
гул­кое вре­мя чека­нит шаг
сквозь пусто­те­лый ваку­ум хра­ма
у Маго­ме­та зве­нит в ушах
и ози­ра­ясь как мальчик-​с-​пальчик
в буд­нях тру­дов и пре­чи­стых нег
дол­го витий­ству­ет коло­коль­чик
чуть отой­дёшь — заме­та­ет снег
Айя-​Софию по самый купол
здесь вам и хлеб и живой при­ют
буд­то вер­теп для тря­пич­ных кукол
спать не дают о доме поют

«…Свят! Все­дер­жи­тель! А око­ло раз­ные,
цве­том похо­жи на камень топаз,
вих­ри и дис­ки, колё­са алмаз­ные,
дым­ные обо­ды пол­ные глаз»*

там у Бога оби­те­лей мно­го
коло­коль­чик в сне­гах умолк
спит нака­тан­ная доро­га
что там в поле — пень или волк?

12 фев­ра­ля (30 янва­ря) 2020,
Собор Все­лен­ских учи­те­лей и свя­ти­те­лей
Васи­лия Вели­ко­го, Гри­го­рия Бого­сло­ва и Иоан­на Зла­то­уста
[без Гри­го­рия Нис­ско­го, одна­ко!]

_​_​_​_​_​_​_​_​_​_​_​_​_​_​_​_​_​_​_​
* М.Волошин. «Виде­ние Иезе­ки­и­ля»

ВЕСЕННЕЕ РАВНОДЕНСТВИЕ

«Пока не тре­бу­ет поэта
к свя­щен­ной жерт­ве Апол­лон…»
[Алек­сандр Пуш­кин]

«…сотри слу­чай­ные чер­ты –
и ты уви­дишь: мир пре­кра­сен»
[Алек­сандр Блок]

…и видишь толь­ко алчу­щие рты
каких-​нибудь веща­ю­щих оря­син;
сотри, поэт, слу­чай­ные чер­ты,
и ты уви­дишь: Божий мир пре­кра­сен.
А умни­ку — и Дания тюрь­ма,
музыка сфер гро­хо­чет слиш­ком гром­ко,
и, стёр­тая до дыр, зия­ет тьма,
и память бьёт­ся в све­то­вой ворон­ке,
и жизнь пере­ми­на­ет­ся в сто­рон­ке,
как эта девоч­ка, сошед­шая с ума,
узрев­шая лицо лету­чей мыши…
«Нет прав­ды на зем­ле, но прав­ды нет и выше!»
Есть — Исти­на; и — алчу­щие рты
жую­щих и веща­ю­щих оря­син…
А ты сотри [в себе] слу­чай­ные чер­ты —
сей Божий мир воис­ти­ну пре­кра­сен,
а Гам­ле­ту и Дания мала —
с её рас­кис­шим пан­ци­рем грен­ланд­ским…
Есть гла­зо­мер у нас, и цир­куль вала­ам­ский,
и отра­зив­ши­е­ся в небе купо­ла…

22 (9) мар­та 2020,
Неде­ля Кре­сто­по­клон­ная Вели­ко­го поста,
весен­нее рав­но­ден­ствие

БЕЛЫЙ, БЕЛЫЙ САД

«Серд­це мое смя­те­ся во мне,
и боязнь смер­ти напа­де на мя,
Страх и тре­пет при­и­де на мя,
и пок­ры мя тьма. И рех:
кто даст ми кри­ле, яко голу­бине?
И поле­щу, и почию?»
[Пса­лом 54, 5–7]

Ты же видел ста­ри­ков,
хле­ба в мис­ку накро­шив­ших,
жизнь свою насквозь про­жив­ших
без обид и дура­ков, —
туск­лый голу­би­ный «ф‑р-​р!!!» —
белым льдом, по троп­ке тор­ной,
как сквоз­няк небес про­стор­ных, —
улиз­нув от чёр­ных дыр,
свет небес запо­ро­шив­ших;
до небес — подать рукой..
Этих анге­лов не жив­ших
со свя­ты­ми упо­кой!
Пото­му что вся­кий — свят,
волю празд­ную сми­рив­ший,
белым све­том оза­рив­ши
белый, белый, белый сад…

29 (16) мар­та 2020,
пре­по­доб­но­го Иоан­на Лествич­ни­ка